Alcanzaba con escucharlo
para darse cuenta,
que lo suyo no era para dejarlo pasar, así nomás
tomándolo a la ligera.
Porque desde hacía ya tiempo,
librara una lucha desigual,
en lo íntimo.
Nada menos que para sobrevivir
como persona. Libre, singular,
portadora de una historia ,
y con derecho a un nombre propio.
Para intentarlo, sentía que sólo contaba con dos métodos diferentes.
Uno consistía en ir juntando cuanto pudiera
de todos esos fragmentos, que se le fueron quedando
entre resignados y perdidos,
a mitad de camino.
En caso de que éste no funcionara, recurría al otro,
que consistía en aferrarse con uñas y dientes,
a alguien que le marcara alguna clase de rumbo.
El que fuera. Éste o aquél otro.
Porque en su desesperación,
ya le daba lo mismo con tal de que fuera algo que sirviera de guía,y le marcara un rumbo. Siempre y cuando tuviera un punto de partida
reconocible y uno de llegada muy claro.
A esa altura , poco le importaba
que fuera ancho o delgado, largo o corto.
Pero tenía que ser un rumbo.
Uno que al menos pudiera darle
la certeza,
de que algo vivo
iba sucediendo entremedio.
Alguna cosa distinta,
que lo alejara , aunque más no fuera por un tiempo,
de la inercia,
aplacara el sopor
y atenuara
el insoportable sinsentido.