Esa Escena que se le insinuaba,

borrosa y ambigua,

hacia  ya tiempo

que le andaba rondando.

Pero sólo podía transcurrir

(rotunda e inconsciente),

a través de esos nudos

que pacientemente,

sabe tejer el olvido.

Insistía en que no tenía forma de decirlo.

Como esa clase de fantasmas que sentimos que dan vueltas

rehusando la palabra.

Sobreviven  dentro nuestro,

a la manera de personajes que nadie ha  invitado.

Nos agitan en cada embate.

Y  desencadenan, implacables,

la premura, el ritual y la verguenza.