Las memorias .

Esa clase de existencias 

no del todo confiables.

Acechadas por borrones, disfraces y agregados.

En fragmentos.

Nunca de una sola pieza, homogéneas 

ni en línea recta.

A veces certezas,

otras , apenas conjeturas 

capaces de asumir mil rostros.

Las memorias.

Esa mezclas inefables

de deseos, goces y tormentos.

Memorias que insisten

y no cesan de buscarnos,

repitiéndose según sus formas y sus modos.

Están las que hace rato

conviven en Nosotros

sin que tengamos forma de saberlo.

También  las que amagan ser precisas

y terminan  dando vueltas.

Sin olvidar  a aquellas otras Memorias

que parecían ser grito

y acabaron como un tibio murmullo,

incapaz de despabilarnos

para torcer el rumbo.