Estaba de lo más convencido.

A tal punto que no ahorraba palabras, detalles,

pormenores y esas frases llenas de contundecia

que se usan

cuando se hace preciso,

acentuar  algún asunto.

La idea era más o menos ésta :

nunca decidía por sí mismo el relieve,

la forma, el contenido ni el rumbo

de alguna cosa que pudiera parecerse

a una idea, entusiasmo  o  proyecto propio.

Ni qué decirles acerca de las inercias

a las que se sentía aferrado por los cuatro costados,

para terminar en esa sensación, tan suya,

de andar por aquí y por allá.

A la deriva. Sin ton ni son, por el mundo.

Créanme que , llegados a este punto,

resultaba

de lo más complicado

encontrar una pista, hallar un rastro

o toparse con alguna clase de indicio,

de ese empuje singular

que nos hace sentir

que las cosas  valen la pena

y las puede rozar el nombre propio.

Es que una mezcla de mandatos,

uno más  tenebroso que el otro,

se había encargado

de desmantelar buena parte de sus memorias.

Me refiero a las más entrañables. Las que  importan.

Junto a ellas claudicaron

apegos , caricias, amores y  semblantes,

que ya no pudieron encender nuevas historias…

…En este  ahora  que sentía banal,

entre neutro y anodino.

Igualito al que lo esperaba renovado,

en cada  esquina.