El tiempo que vivimos.

Tiempo ìntimo y singular, con sus derivas caprichosas e impensadas.

El que nos desliza mezclando ,

 el  vèrtigo de las pasiones,

con las cadencias que  no tiene prisa.

Tiempo ìntimo que no sabe del   nùmero pretencioso

ni del càlculo  infalible.

Tiempo genuino que nos despabila e interpela,

està hecho de marchas y retrocesos.

Con  sus  veinte rostros ambiguos

y cien semblantes contradictorios.

Tiempo del deseo , que cada quien va improvisando como pueda

y le vaya saliendo.

A veces con viento a favor

y otras en medio del revoltijo de la tormenta.

Podrà ser màs càlido màs frìo. Mezclarà empujes  con  inercias,

e  inteligencias con hechicerìas.

Extrañas cronologias que a todos nos habitan.

Inconscientes,  caprichosas y superpuestas.

 En  ellas abundaràn las valentìas y  las complicidades,

los orgullos y las traiciones.

Estaràn  talladas por eclipses inoportunos

y luces que en ocasiones  despiertan, antes de la caìda.

Asì,  iremos  dibujando,  casi sin darnos cuenta ,

en ese espacio ìntimo y extraño,

nuestras  trajinadas  historias.

Las  ineludibles.

Las que sòlo se declinan en Nombre Propio.