Suponía.

Con esa clase de seguridad,

que uno nunca sabe bien de dónde

es que le viene.

Porque en el fonde no se trata de algo

más o menos probable.

Pero que uno se empecina en tratarla

como si ya fuera cierta.

Suponía que las cosas se iban a dar

en esa forma exclusiva y en ese modo preciso.

Como ordenadas y respentando la fila.

Todo lo demás,

me refiero a la mínima variante o al incierto corrimiento,

ni se le cruzaba por la cabeza

darles algúna clase de crédito.

O aunque más no fuera,

tomarlos un poco en cuenta,

en el caso hipotético de que los hechos

llegaran a darse de otro modo.

Y no de aquél que ya lo tenía,

veinte veces visto y repasado por dentro.

Cualquier otro desenlace,

aunque sólo se corriera un milímetro,

lo consideraría una especie de escándalo.

Ni que decirles acerca del dolor y la rabia

consiguientes. Que seguro no sabría cómo disimular

ni en dónde ponerlas.

Entonces suponía,

casi enérgico y desaforado

que las cosas (sólo así y de ese modo)

seguro que iban a darse.

Con esa clase de certeza,

que la realidad sabe cómo encargarse.

Llevándolesa puesta y haciéndola volar por el aire.